Ворчливый дед

Не хочется писать мне о борще,
О чае, водке, блюдах на столах…
Мне чуждо это в принципе – вообще.
Не поэтичен даже лук в слезах.

Хочу писать о грёзах и мечтах,
О судьбах, снах, о вечном в тишине,
О чувствах, растворенных в городах,
Пороках, страсти, смыслах и душе.

Мне скучно об обыденном писать,
В том магии почти нисколько нет,
Я мог бы все шаблонно излагать,
Но интерес мой, как ворчливый дед.

Глобальности ему все подавай,
Изысканных вербальных диаграмм,
Он побурчит, да и махнет:
 — Бывай…,
И молча строчит груды эпиграмм.

Поймает строчку, ритм подберет,
Сюжет приправит вырезками лет,
Свой кофеек привычно отхлебнет,
И мысль уже сама стремится в свет…

Ну, или тьму…
Тут уж куда качнет…,
Там всякого коробочка полна –
Абстракций, мнений эфемерных нот…
Душа моя пытлива и без дна…

29 июля 2025 г.


Рецензии