Молятся поэты.
Но, не тем иконам.
Потому, про это
вам и незнакомо.
Из-под риз темнеет
остротой пронзения
и в ковчеге тлеет
крест Стихотворения.
Меж костей наотмашь
жаром сквозь ладони.
Мерзко ж!
Больно ж!
Рвотно ж!
Не скулит. Не стонет.
Тонет.
В собственном сознании.
Ручки растопырив, ножки крепко стиснув,
в крик на мир признанием во всех грехах и мыслях.
И лицом
сквозь пылающий
многоугольник лузги:
"где-то тут(?!) потерял я своё?".
Темнота - не Тьма, но, не видно ни зги.
Лишь, окалину скинув, Слово поёт,
утопая в распоротых мыслях.
Стихотворение
© Copyright: Леонид Беляев, 2025
Свидетельство о публикации №125073104083
Свидетельство о публикации №125073104083
Рецензии