Здесь лишь руины уцелели.
и воздух бездны так глубок,
что небо затекает в щели
испить минувшего глоток.
В бурлящих градах зреют люди.
Осатанелая толпа
кричит, как голова на блюде,
всевидящей тоской слепа.
И боль стекает в ад как влага,
шипит, кипящая в огне.
Сгорая, корчится бумага,
где было слово обо мне.
Никто не ведает истока,
имен, стираемых с листа.
Ни начертаний их, ни срока...
Лишь смерть, безмолвием пуста.
И, озираясь в преисподней,
Господень демон удивлен,
что пыли и золы безродней
казнимые конца времен.
Но сонмы их омоет жалость
как материнская слеза.
В комок любви земное сжалось,
пусть только милость и осталась,
как знак, что вытравить нельзя.
День скорби
© Copyright: Арье Ротман, 2025
Свидетельство о публикации №125073103505
Свидетельство о публикации №125073103505
Рецензии