Про любовь

Ему, почти шестнадцать было.
Когда хотел он повстречать.
Красивую, и чтобы хранила,
Его везде, держа печать.

Печать надежды, веры, страсти.
Высоких чувств - святая сила,
Но жизнь порой, сменяет масти.
Ушло, развелось, забыла!

Ему, наверно двадцать было.
Не ждал от жизни он подарка.
В груди давно уж все остыло.
Но вышло так, что стало жарко.

Нашёл! Всё, что хотел так долго.
Он стал гореть и так желать,
Что было не понять нисколько.
Как это чувство, сохранять!

Конечно! Молодость, порывы
И не умение ценить.
Все отобрала, за надрывы.
Не знал, что нужно, проще жить!

Все проще стало в двадцать пять.
Тогда, узрев судьбы прощет.
Нашёл её - позвал опять.
Вернуть утраченный расчет.

Но верно сказанно про реку.
В неё входить повторный раз,
Ошибка, если человеку
Иной придумали рассказ.

Вот скоро сорок долгих лет.
Искал он той святой любви.
И есть она, а может нет...
Найдёшь её, не упусти!

Так жизнь прошла, её конечно,
Мечтал прожить, совсем иначе,
Чтоб детский смех звучал почаще.
Но не сложилось, как известно!

Кто нам рисует жизни краски?
За что, к нам так, суров создатель?
Его не понял Ваш писатель!
Он верил в истину и сказки.