В капусте, чьи огромные листы в кочан свернулись б

В капусте, чьи огромные листы в кочан свернулись белый и хрустящий, с утра находишь август смуглый ты. На нём шнурком пригрелась крошка-ящерка.
Ты наречешься мальвой и ручьем, волшебником в потертой старой кепке, которому реальность нипочём, шагающему в зарослях сурепки, дикарки да певучего хвоща...
Быть август этот жарким обещал. Гляди, как солнце катится по небу,
лучами гладя по макушкам яблоки. Над ними облаков летят кораблики, воздушные, как будто мякишь хлеба, семь футов верб  да ив у них под килем – а значит, непременно доплывут до близлежащего сентябрьского порта…
И кем же станешь ты, скажи, вот тут? Наполнишься ты смыслами какими?
 У августа чудес для чудодея немало в рукаве припасено. Но ты пока, мой друг, среди людей, и, веди себя привычно и умно: напрасно жемчуг магии не сыпь. Последствия - тревожность, недосып, не за горами даже выгорание. Живи же с рыжей хитрецой лисы да хоть бы, предположим, на Урале. Там август сыплет звезды, абрикосы, творит себе последние покосы, качает золотое море ржи. И катится, и вспыхивает жизнь, и над фацелией хлопочут осы. Там ты почти что свой - часть суеты, что летофинишу присуща в полной мере. И сумерки и сладки, и густы, и у реки поёт на древнем берег… Сиди, внимай, накапливая хаос. Внутри его ты в космос воплощай. Совсем чуть-чуть до сентября осталось, уже краснеет стебель у плюща, и желтизна в березовой косе, как седина, что мы познаем все.

31 июля 2025 года