Я столько лет из воздуха ткал крылья.
Мне было важно только, чтоб летали.
Как их тебе бесчувственно разбили...
О, как бесцеремонно растоптали!
Я, боль насквозь, смотрю на твою спину,
Окрашенную в сеть глубоких шрамов.
Мне не застать чудовищней картину,
Пусть память - наилучший из смутьянов.
И с губ сорвётся вниз тяжёлый вздох,
Как руки, осмелев, пойдут вдоль кожи.
Жалею лишь о том, что не помог,
В бессмысленном бреду терзая ножны.
Крылья
© Copyright: Ирина Зильбер, 2025
Свидетельство о публикации №125073101935
Свидетельство о публикации №125073101935
Рецензии