Грозный человек

Есть такой человек, о ребра которого
Ломается сталь.
На свете живёт, от воли которого
Раскрошатся горы.
Говорят иногда, что ему никогда
Никого не жаль.
Что в рубахе родился и неведомо
Ему горе.

О шрамах его заплечных, почему-то,
Не говорят.
И молчат порою о том, что ему
Тоже больно.
Никто и не вспомнит, что вчера ещё
Был мальчуган,
Которого
Запинывали
По двое.

Не замечают его погрустневший,
Но добрый взгляд.
И не видят его печального,
Мягкого сердца.
Но со страхом и благоговением
Недобро косят
Как на прокаженного, обтертого
Жгучим перцем.

Да, не сажает цветов, и не прыгает
Лёгкой бабочкой,
Не лелеет котят,
Грузно хмурит брови.
Да, стучит по столу кулаком,
А не куцей палочкой,
Не боится вида
Вытекающей крови.

А ведь грудью своей человек закрывает
Мелких щенят.
А ведь волей своею тащит,
Напару с женою,
Непослушных и ещё маленьких
"ДебоширЯт",
С большими глазами, мечтающими
О море.