Руки дрожат

Руки дрожат, как у марионетки, 
Сдёрнутой с нитей надежды и сна. 
Пульс их — обрывки последней молитвы, 
Хрупкие, будто расколотый страх.

Пальцы стынут, как пальцы мертвеца, 
Как камни, забытые в тени могил. 
В них — ледяная тоска ожидания, 
И шёпот тех, кого ночь поглотила.

Не от холода — от боли в костях, 
От памяти, рвущей изнутри. 
Руки дрожат, будто просят прощения 
У тех, кого не смогли спасти.

В них вся история утренней смерти, 
В них всё, что разрушено в нас. 
Они не умеют держать уже свет — 
Лишь темень, что стиснула враз.

Но в глубине этих слабых ладоней 
Таится огонь нерождённой весны. 
Как крылья орла, что в неволе безмолвной, 
Хранят мечту о небесной страны.

В дрожании рук — сила возрожденья, 
В трепетании — вера в рассвет. 
Сквозь тьму и сомненья, сквозь боли мгновенья 
Пробьётся росток новых лет.

И руки найдут свой утраченный путь, 
Смогут обнять и согреть. 
Смогут взлететь, смогут снова вернуть 
То, что казалось уже не сберечь.

В их движении — воля сквозь боль, 
В их трепете — зов высоты. 
Они поднимаются, сбросив ту роль — 
Чтоб стать началом мечты.