Нет поездов, чтоб ехать от себя.
Дороги все ведут к себе такому,
Какой ты есть... Лишь рыжие поля
Уносятся, да пепел небосклона
Немного легковесней, чем вчера.
Как говорил однажды кто-то мудрый,
Не в том печаль, что старятся тела,
А в том, что душам верится как будто
Они не постарели ни на грамм...
Но вся планета - это кофемолка,
В которой уготовано всем нам
Размолотыми быть в конце, поскольку
Вселенная и хаос заодно.
Пейзаж дрожит, качается, скучнеет...
Есть только ты и мутное окно
Уставшей электрички в Городею.
Нет поездов, чтоб ехать от себя...
© Copyright: Усов Дмитрий, 2025
Свидетельство о публикации №125073007072
Свидетельство о публикации №125073007072
Рецензии