От того ли слагаются строки,
Что в них хочется душу излить,
Все стихи напишу без мороки,
Продолжаю вновь лире служить.
Ведь я с нею, как в море купаюсь,
Волн больших по теченью плыву,
Вмиг на большее в чем-то решаюсь,
И по жизни как прежде сную.
Отпечатки стихов оставляю,
В них поэзии бег по тропе,
Многогранностью их приправляю,
По слоям соберу канапе.
Строки все я косою сплетаю,
Аккуратно в прическу сложу,
Я как будто бы в небе летаю,
Облаками вкруг по виражу.
Влево-вправо… строка, словно птица,
Дано, ею, высот достигать,
Ведь в руках я держу лишь синицу,
Чтоб потом с журавлями летать.
В конце строк мной не ставится точка,
Троп нехоженых не сосчитать,
Лиры, я, беспокойная дочка,
А она - всей поэзии мать.
Лира поэзии мать
© Copyright: Людмила Сафонова, 2025
Свидетельство о публикации №125073007009
Свидетельство о публикации №125073007009
Рецензии