океаны

И чем чаще пишу — чаще вижу, что не могу о любви по-человечески, что, если честно, коробит от честности, нежности, обещания вечности, что смотрю в книгу — точно гляжу в лицо миражу.
Я пишу, как язвить и плеваться своим же ядом, как быть подлой и злой, дурной и немного с придурью, как грызть глотки и думать, мол, мне никого не надо иметь рядом, чтоб, не дай боже, чужой не оказаться прихотью.
Я пишу и боюсь выходить за пределы текста, я не знаю, что со мной делать (и ты не знаешь), и так хочется верить, что для любви нет места лишь на бумаге.

А хотелось писать о море, и только с ним наедине могу ощутить то полное умиротворение, что не могу поймать с собой один на один, потому что едва ли для этого хватит терпения. Прикосновение нежной его волны превозмогать помогает любые тревоги, я не боюсь обитателей глубины, мне надоело о землю отбивать ноги, я так хочу раствориться в нём и пропасть, солью морской остаться на твоей коже, мне ведь всё мало, хочу захлебнуться всласть, слышишь, боже, скажи, что тоже так сможешь.

А хотелось писать о море, но я молчу, потому что далёко, солью присыпать раны, растопить меня лаской не сможет. Только теперь хочу
Написать,
Что в глазах твоих, милый, не море.
А океаны.