Вечерами здесь после захода
Поднимаются ввысь мотыльки.
Они могут летать лишь полгода,
А потом умирают с тоски.
Они бьются в закрытые окна,
И по глупости им невдомёк,
Что надёжные прочные стёкла
Не пробьёт головой мотылёк.
Их влечёт то, что кажется солнцем,
Страх и трепет в горящих сердцах.
Каждый верит, что где-то найдётся
Путь неведомый к свету впотьмах.
Но всё более с каждым повтором
Книзу тянет усталости груз.
Кто-то станет из них Кьеркегором
Если так захотел Иисус.
30 июля 2025
Г. Д. 14
© Copyright: Хунвейбин, 2025
Свидетельство о публикации №125073006261
Свидетельство о публикации №125073006261
Рецензии