Я сам не свой. Забита голова
обрывками метафор и созвучий.
И пропадают мудрые слова
в каком-то мраке липком и тягучем.
Который день всё валится из рук.
А может, и который год? Не знаю.
Сравненья, рифмы, образы вокруг.
Но не в стихи они идут, а в стаи.
Ордою серой кружат вразнобой.
Я втискиваю в строки их круженье.
Но песней быть не хочет этот вой.
Ломаю копья перьев о каменья.
Не прошибить мне лбом такой стены.
Набат напрасен. Бесполезна битва.
И я прошу у Бога тишины.
И жажду только одного: молитвы.
Но кровью тихий плач души залит,
толпой метафор изгнан и замучен.
И ризы* согревающих молитв
искромсаны осколками созвучий.
Бесчинствует неистовая рать,
прикрывшись маской бдения святого.
О, Господи, ну дай мне замолчать,
и из молчанья дай воскреснуть слову!
___________________
*Ризы– одежды священников.
Ломаю копья
© Copyright: Вадим Никитин Камышин, 2025
Свидетельство о публикации №125073000551
Свидетельство о публикации №125073000551
Рецензии