Живой костёр

Высоцкий  был поэт -бунтарь,
Что правду обнажал, как встарь.
Его слова — горячий шквал,
Он их  без страха создавал!

На сцене не концерт, а штурм,
Единоборство, громкий шум.
С гитарой, залом и собой ,
Он начинал свой смертный бой.

Как выходил, так сразу — взрыв,
Про все условности забыв.
Не пел, а проживал куплет,
Стирая грани долгих лет.

Кричал и шёпотом рычал,
И голосом своим качал
Зал ,замерший пред ним в тиши-
Пространстве  порванной души.

Он падал, на колени встав,
Себя до капли всем отдав,
А под рубашкой липкий пот,
Предательски ручьём  течёт…

Спев главный в жизни свой припев,
Не памятник он был, а нерв,
Живой пылающий  костёр,
Сжигавший ложь, не нужный  сор…

В кино, на сцене — он был свой,
Всегда с открытою душой.
И голос хриплый, как набат,
Звучал сильнее во сто крат.

Цветы поклонников горой
Лежат , напомнив, что живой!
Ведь он хотел огнём гореть,
Чтоб даже в смерти песню петь!