Выбор

Сто лет тому назад случилось, 
Жизнь будто бы остановилась. 
Как будто время пало в лузу. 
Пишу об этом я без музы. 

Пришло простое озаренье 
И родилось стихотворение. 
Сто лет прошло, как сто минут. 
Кто умер — их уж помянули. 

Чьё имя было на венках, 
Тому молчанье,  минута. 
Кому-то выстрелил салют. 
Сто лет пройдёт, как сто минут. 

И нас с тобой упомянут. 
Мы проживаем жизнь свою, 
И вот, когда мы на краю, 
Бывалова время сожаленья. 

Поставят многих на колени. 
Жизнь догорает, как зола. 
Гиена вся — безумно зла, 
Неумолимо беспощадна. 

Кто в ней живёт — за тех досадно. 
Ну ладно, пусть себе живут. 
Пусть по реке плывут, всплывут. 
Живые мертвецы — и только. 

Зато смотри — их только сколько? 
Одни и те же в ад попали, 
Кто на земле ещё упали. 
Конечно, интересно знать, 

Кто мог при жизни осознать 
И искупить свою вину, 
Чтоб не пойти опять ко дну. 
Таких немного, большинство 

Уж не отметят Рождество. 
Всё вожделенное уйдёт, 
Всё, что способно гнить, — сгниёт. 

Меня гнетёт вопрос другой: 
В раю стою одной ногой, 
Другая вот макает в  Стикс. 
Я стал как будто мистер Икс. 

В Аду Поджарят, как котлету, 
Потом помогут кануть в Лету. 
Дошёл с судьбой до перекрёстка. 

Не сбиться бы, куда идти, 
Не
 Не ошибиться бы в пути.