У мира, под небом, хаос птичьих стай,
А на земле опять смешенье красок рода.
В ночи так тихо, тихо крался горностай,
А свет луны рождал во тьме урода.
И не излечит свет его душевной хвори,
Не сделает прямей горбатый стан.
Порок рождён в объятьях чёрной воли,
Как Инд и Ганг рождали Индостан.
Тропиков муссоны там, и дикая жара,
На солнце, словно сыр на сковородке.
И самка, плавясь, совращала самца комара,
Чтоб кровь потом нести на подбородке.
Пчёлы падают в цветы, в нектаре утопая;
Вобрав его в себя, летят в припадке к улью.
А где-то споры шли, и, в небесах себя скрывая,
Сношал ангел падший мёртвую горгулью.
И смерть её его всё больше разжигала;
Горела страсть, как в чёрной, дымной топке.
Она была мертва, но вовсе не пропала,
И споры шли о её упругой, волосатой попке.
И споры шли
© Copyright: Роман Вольный, 2025
Свидетельство о публикации №125073003674
Свидетельство о публикации №125073003674
Рецензии