Их было ровно тридцать восемь.
Я очень тщательно считал.
Они ушли, как в зиму осень,
мой опрокинув пьедестал.
Ушли. Кто громко хлопнув дверью,
сказав мне пару грубых слов.
А кто, в любовь мою поверив,
с надеждою вернуться вновь.
Все было честно, без обмана.
Но может иногда чуть-чуть.
В плену коньячного дурмана,
когда хотелось с кем нибудь.
Не Дон Жуан, не Казанова.
Обыкновенный я, как все.
Но по ночам снова и снова,
приходят разные во сне.
Их было ровно тридцать восемь.
В душе остался одна.
Судьба обидела жестоко,
любовь не выпита до дна.
В моей душе сплошная осень.
И не прейдёт уже весна.
Их было сколько? Тридцать восемь?
Что это? Грёзы после сна?
Их было ровно...
© Copyright: Виталий Белковский, 2025
Свидетельство о публикации №125073003596
Свидетельство о публикации №125073003596
Рецензии