Потаскухе заложенной в ломбарде

В бирюзе молочная пена,
Окурком строптивиться.
Канарейкой вальс Шопена,
По щекам сопливиться.

Отсутствуют технические, даже условия,
К рифме на рыжую сволочь морковь,
Украдите с иссохшего хладнокровие,
И пурпурную вырвите бровь -

Не выблевать бы под колёса любовь.

Хотя ей какие стандарты?
Ряженной потаскухе,
Заложенной в ломбарде,
Да в пузатом брюхе,

Задыхается от неустанного порева,
Зачморенная русская душа.
Ты от того словоохотлива,
Что нага? Жалей малыша!
Твой рот, как лапша,
Как ты будешь-то с ним?!

Детсад, девять классов,
Выпускной, ПТУ,
Завод унитазов -
Люби срамоту,

Для униженной, гадкой мамаши,
Не вари овсяной гуаши,
Твоя жизнь - девять слов,
И десяток гнилых зубов.

В чем мать виновата?
Скулишь кулаками,
Её ты растрата,
Как боров небритый,

Жрешь сахар из ваты,
И скидки на кильку.
Она горбата,
И бесфамильна.

Жизнь не грабли,
Не поле, а склянка,
Лакай же до капли,
Вину свою, мать обезьянка!