Белое шато

На город падает устало
Пушистый невесомый снег.
Нева легла под одеяло,
Укрыв от глаз к заливу бег.

Слезой хмельною серебрится
В бокале белое шато.
Пытаются на пол скатиться
Две капли снега по пальто.

Соседний стол, размытый профиль.
Мне, вроде, профиль тот знаком.
Да. Точно. Это Мефистофель
Пьёт молча кофе с коньяком.

Глотнёт, поставит чашку в блюдце.
В его улыбке пляшет чёрт.
Глаза язвительно смеются
И чем-то он к себе влечёт.

Я взгляд отвёл, перекрестился.
Он встал, пошёл, цилиндр надел.
На миг вблизи остановился,
Плечо моё рукой задел.

Мороз по коже, в пот ладони.
Вот показался он в окне,
Склонился в шуточном поклоне
И растворился как во сне.

Бокал поднял я в нервной спешке,
И не увидел его дно.
В руке, как будто бы в насмешке,
Кровится красное вино.

Допил глотком, пошёл устало,
Забыв на блюдечке парфе.
Быть может выпил я немало?
Быть может задремал в кафе?

Иду домой. Церквей кресты
Сияют золотом в закате
И коромыслами мосты
Застыли словно на шпагате.

Дома стоят стеной сплошной,
Все двери на замки закрыты.
Фасад безумно дорогой,
А окна лишь дождями мыты.

Кривятся окна зеркалами.
С них, отражаясь тенью зыбкой,
Я, Мефистофеля глазами,
Сам на себя смотрю с улыбкой.