Человек

В этой комнате, где воздух густ от пыли,
И где тени, словно мысли, спят в углах,
Я сижу. И время, как песок, уплыло,
Оставляя лишь усталость на висках.

Я – не тот, кто строил замки из мечты,
Не герой, что рвался в бой, не зная страха.
Я – лишь эхо, от безмерной суеты,
Отголосок слов, что были сказаны на плахах.

Мои руки, что когда-то знали труд,
Теперь дрожат, касаясь крепкой стали.
Мои глаза, что видели рассвет и пруд,
И ищут свет, но видят лишь печали.

А я – лишь точка в бесконечном полотне,
Случайный штрих, что стерся без следа.
И голос мой, в полночной тишине,
Теперь лишь шепот, что уносит прочь года.

Но в этой пустоте, где нет ни звезд, ни лун,
Где холод и молчание царят,
Я чувствую, как бьется сердце, в ритме струн
И звук рождается, и мысли говорят.

Я – человек. И в этом слове вся печаль,
Вся боль, вся радость, вся моя судьба.
И я иду вперед, не зная, где причал,
Но веря в то, что где-то есть борьба.

Борьба и с миром, и с самим собой,
С тем, что осталось от былой мечты.
И я иду вперед, неся свой крест с судьбой,
В закрытой комнате, где спят мои черты.


Человек на балконе. Гюстав Кайботт. (1848-1894)