Постаревший июль гонит дней непрожитость за край.
Зреют яблоки соком янтарным — по вкусу, как мёд.
Закрываешь глаза — попадаешь в неведомый рай.
А откроешь, присмотришься, кажется зрение лжёт.
Замечаешь желтеющий клён — затаился в саду.
По утру ветерок, да такой, словно надобен плащ.
Лето смазано кистью. Художник был в пьяном бреду?
Или он без таланта, а может и не настоящ...?
Ничего уж не ждёшь. Всё стократно в страницы зашло.
Радость тихая тёплым клубочком под сердцем лежит.
Небо словно промытое синькой чему-то назло...
Август, кажется, выдаст второй беспроцентный кредит.
Исход...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2025
Свидетельство о публикации №125073002114
Свидетельство о публикации №125073002114
Рецензии