На вольных берегах

Палить без смысла в воздух нет резона,
А незаконно птицу не задень.
Вот дождались: открытие сезона -
Срединный августовский ясный день.

В нас древнее закопошилось что-то:
Событье для мужчин — не ерунда.
Идем на голубинную охоту,
Оружием бряцая, как всегда.

Нас птицы не заставили ждать долго,
Как будто нам устроили парад:
Гремели одностволки и двустволки -
Палили все — кто в цель, кто наугад.

Метались перепуганные птицы -
Та кувырком, та свечкой в синеву,
Вне выстрела стараясь очутиться,
И все-же много падало в траву...

Итог неплох: под сотню наберется -
То палевых, то белых, то рябых.
Вдруг, как укол, всегда чудак найдется,
Что любит птиц не мертвых, а живых.

Он даже не использовал заряда,
Как будто про запас держал заряд,
Глядел он, омрачая нашу радость,
Бросая в нас упреком тяжкий взгляд.

Мы скисли, не заметили, как вечер
Окутал землю, звездочки зажег.
И не хотелось взваливать на плечи
Набитый бывшей живностью мешок.

Мы с грустью покидали место боя,
Кусты на нас топорщили рога,
И тяжелели слезы травостоя
На вольных голубиных берегах.