сто лет одиночества

сто лет одиночества
как одно поколение
растянутое в генетической
петле
время там как глина
размягчается
а потом вдруг застывает
в позе потерянного ребёнка

ма-кон-до
это ведь просто "не-дом"
в котором все вырастают
но никто не живёт
макондо просыпается
в тебе
до кофе
до сна
до того, как ты вспомнил,
что тебя зовут
не хосе аркадио

аурелиано
аурелиано
аурелиано
имя как заклинание
передается по наследству
как страх темноты
как привычка не верить в счастье
и каждый человек
не аурелиано,
и все как аурелиано
смешанные в старой шкатулке
с письмами
написанными на санскрите

мужчины с золотыми рыбками
женщины с глазами,
видящими сквозь поколения
а в центре
осиротевшее "я"
в обнимку с
пергаментами,
которые никто
не должен был
прочитать

все это не про колумбию
а про твой внутренний макондо
где дождь льет
как в любом другом городе
по стеклу времени
и всё стирает
и всё повторяется
до шёпота
до молчания
что громче любой фразы

и мы, читающие
себя
в этой карусели
из желтых бабочек,
забытых имен
и слишком точных пророчеств

магический реализм
магическая память
и магическая тоска по тому,
чего не было
но обязательно будет
в следующей жизни
в следующем сне
в следующем круге
и никогда
не станет забвением