Небо рвут раскаты грома,
не сил небес, а рукотворных.
Стирают память до обрывков монохрома,
течёт усталостью воля непокорных.
В отказе держать оружие, сражаться,
в слезах хрипло шепчу я "нет",
не хочу я чувствовать, хватит прикасаться,
ночным воем пробирает мой скелет.
На утро выползая из-под земли
с досадой понимаю что уже мертва.
Эти непрекращающиеся огни
сожгли всё до естества.
Который день по этой пустоши бреду
созерцая пепла гладь и тишину,
и если позовут – я не пойду,
и свет, и тьму, и жизнь я оттолкну.
Но тут без спросу чернокрылый
ступил на пепел предо мной,
и со своей улыбкой милой,
когтистой протянутой рукой.
Увлек в движение где Сила,
я смехом нарушила покой,
о запретах позабыла,
опьянённая своей игрой.
"Да что же, Демон, ты творишь?!
Я не хотела этой воли!"
"Ты светом мир весь озаришь,
я лишь играю свои роли".
Пустошь
© Copyright: Воплощенная, 2025
Свидетельство о публикации №125072907574
Свидетельство о публикации №125072907574
Рецензии