Турнепс

Июльский воздух подмывал
пространство рябью жаркой.
Как оторвавшийся причал,
как дикий остров фабрик,
маячит город в полосе,
зализанный до блеска
шершавым языком шоссе,
петляющим гротескно.

Иссушенный густой жарой
и солнечной закалкой,
гулял до ночи, как изгой,
ворочая мысль палкой.
Гулял, но слов не нагулял,
а сделанные строфы
давно в багаж упаковал
на случай катастрофы.

Я расскажу тебе, как есть —
тут не Бином Ньютона —
я начал чаще себя есть.
Синдром вторых сезонов
меня догнал и придавил
дешёвыми стихами.
Я их, как силос, сотворил
из корма под ногами.
 
Со временем не повезло
или с материалом —
чтобы в добро расплавить зло
нельзя терять накала.
А без накала высших форм
не наваяешь в тексты —
останется подножный корм
словесного турнепса.

Теперь брожу по тупикам
скривив в гримасе губы,
словно ищу себе в словах
незримый пятый угол
в той комнате, в которой я
тоскою обеспечен.
Приди, любимая моя,
и обними за плечи.