Он не орёт. Он — тише.
Шипит внутри, как пламя.
Сидит за глазами, дышит,
зовет по имени — мямлит.
Он — не во мне. Он — вместо.
Как будто в грудной клетке
вырос храм для нечистых текстов
и цепи — по каждой клетке.
«Согнись. Подними. Постучи.
Повернись. Переверь два раза.
Не сделаешь — в ночь улетишь.
В своей же голове — зараза».
Я живу, как диктует он,
на обломках логики, ритуала.
Мой каждый шаг — как звон
по чужой, но вбитой скрижали.
Молчать — значит слышать сильней.
Бороться — значит тонуть.
Он сквозь кожу во мне,
как сырость в мёртвую грудь.
Никто не поймёт. И не надо.
Улыбки, советы, таблетки —
они не достанут до ада,
что шепчет в моей аптеке.
Голос, который не замолкает
© Copyright: Александр Дарк Даркович, 2025
Свидетельство о публикации №125072906128
Свидетельство о публикации №125072906128
Рецензии