Письмо Лидану

Товарищ Лидан,
пишу вам с кровью,
(ну, ладно, с кофе,
но сердце рядом).
Тут ходят
в кожаных чувствах клоуны
и пикапят
пластмассовым взглядом.

Они
боголепные,
в позе «богинь»,
на фоне гелендвагена,
как иконостас.
Улыбка
прошита гелем и ботоксом,
а душа
просит не вилки в глаз.

Цитируют Паланика,
не дочитав
ни до запятой,
и в профиль
выставляют скулы,
как будто скулы
это — смысловой слой.

Ах, Лидан,
они ж не люди,
а блестки на лакированной гнили.
Они же говорят «мур» —
и верят,
что это — стиль и мило.

Говорят:
«Детка,
я вижу тебя насквозь,
ты особенная,
ты, как космос!»
А потом
в сторис пельмени с кетчупом —
вот тебе и современный хронос.

В спортзале
они молятся зеркалу,
как на исповеди — бицепсу лживому.
А Twinby для них —
не утиль,
а псалтырь
по флирту фальшивому.

Лидан,
а мне бы —
не позу,
не лайки,
не статус «вошёл в чёткие» —
а чтобы человек
говорил,
а не шёл
по чек-листу «пикапной методики».

Мне бы —
чтоб пахло стиранным пледом,
чтоб рифма не в нос,
а в душу.
А они
всё:
«Сама виновата!»
и фото в джакузи
с утюгом на суше.

Я устал
от этой глянцевой слизи,
от их взглядов —
как с Duty Free:
всё будто дорого,
но на деле —
бесплатно
и без любви.

Лидан,
если вдруг
вы увидите чувства —
без хештега,
без фальши,
без флипа —
скажите им,
что я
всё ещё здесь,
с лопатой рифмы
и веником смысла.

Я.
Без маски.
Без селфи.
С иронией
острой,
как лезвие в письмах.

PS: вдохновлено стихотворением "Письмо товарищу Кострову" В. Маяковского