Полынным запахом наполнена душа,
а в речке стынет опрокинутое небо,
и пролетев над зарослями камыша,
уже не знаю я, где быль, где небыль...
Как сложно отпустить себя в полёт,
когда проклюнулись чешуйчатые крылья,
но так малы, что всё недостаёт,
взлететь над придорожной серой пылью...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.