Где по брусчатке с перекрёстками
Соединялись все пути,
Ходили мы туда подростками,
Куда сегодня не пройти
Отсюда расходились улицы,
Над площадями шли дожди,
Тут старые дома сутулятся,
Не разглядишь, что впереди.
Тот перекрёсток был мне компасом
С магнитной стрелкой напрокат,
И я искал в округе полюсы,
Не заблудиться наугад.
То, что судьбою называется,
Одной рукой не удержать,
Жизнь веткой длинною качается,
Но не достать, не заломать.
И под листочками не спрячешься,
В кармане мелочь не собрать,
А всё идёшь, бежишь и катишься,
И кажется, не добежать.
Здесь штукатурка так осыпалась
Всей географией в стене,
Что будто не война, все выспались
Мир отражается в окне
Компас
© Copyright: Борис Фабрикант, 2025
Свидетельство о публикации №125072905783
Свидетельство о публикации №125072905783
Рецензии