Матрешка

Бывает чуткая порой немножко,
И крутится так неудобно мирно,
Взывая непонятным стилем,
Что бегает в своей красе так яро,
 
Смелая снегом в чистом ветром,
Что носит так зарю с собой в себе,
И не чихает, как юркое творение,
Что так запуталась где-то иногда.
 
И только день не видит ночи ясно,
Как ощущает вся матрешка сразу,
Когда качается так невзначай
В своих порывах незаконченных.
 
И в этом всех смещении крутя,
Летит, как вьюга бурно в никуда,
Шмыгая всем на всем свои пути,
Покуда дело не кончается и раз.
 
То продолжается затишье мили,
Что носит всех куда не впопад,
Пока не ждешь момента одиноко,
Что держит в мыслях так часто.
 
И не из держится маяк во мгле,
В тумане облаком своим каким-то,
Всей той матрешечки в пути ее,
Что носит незаметно так вдруг.
 
Ох уж эта диво! Так необходимо,
И ежит день всем естеством,
Каких немало в целом мире,
Что не находят в нас самих к себе.
 
О ты, прекрасная матрешка!
Ты вся сокрыта временем,
Не держит час откровения,
Что так ведь вел всех впереди.