Трагедия театра

В театре сегодня открыли сезон,
Ставили пьесу от тёмных времен.
Трагедия страшная прошлого мира
Среди человеческих страхов эфира.
Там, где эмоции бьют через край,
Где ложь и обман, человеческий лай,
Где все персонажи как будто из свитка,
Древних времен пожелтевшая плитка.
Такие простые и сложные вместе,
Хотя их лепили из разного теста.
Они друг на друга роняют сюжет,
В свой шкаф загоняя новый скелет.
И в этих трагедиях очень темно,
Темнее чем в страшном и старом кино.
Там светлых людей очень мало в игре,
Их тёмные травят отравой в вине.
И грустно становится это смотреть,
Ведь автор продумывал каждую смерть.
Ведь автор на вывод нас выводил,
Не делать вот так, как злодей поступил.
Безрадостно грустно тогда на итог,
Что зло победило и злыдень жесток.
Тогда бы задуматься всем, кто пришёл,
Какой же он смысл в пьесе нашёл.
Но публика разная ходит в театр,
Их взгляды пестрее, чем дивный Монмартр.
Не все понимают, что вывод простой,
Сквозь сложную призму показан игрой.
Ведь каждый находит, что ближе к себе
В актерской, сюжетной и прочей игре.
Не каждый до вывода даже дошёл,
А просто остался как будто на шоу.
Как будто все это дурное кино,
Что мысли уводит на тёмное дно.
Еще, кто смотрел, не сильно искали
Принципов просто обычной морали.
Просто вставали на сторону злых,
Не видя дурного в поступках своих.
Им же не хочется быть или стать
Тем, кто по пьесе был должен страдать.
Им интереснее боль наносить,
Когда же успело их сердце прогнить?
А где сострадание тем, кто слабей,
Кто ищет защиты от разных людей?
Но вместо защиты находят обман,
Где нож очень подлый скрывает карман.
Были и те, кто смотрел на костюмы,
Что стоили денег огромные суммы.
Были такие, кто просто заснул,
Ногой подпирая предложенный стул.
Были такие, кто будто знаток
Критику быстро с собой приволок.
И без сомнений практически каждый
Мнение видел единственно важным.
Единственно правильным только своё
Родное такое простое нытьё.
Конечно же были местами и те,
Что сделали вывод себе в тишине,
Прислушались к автору очень спокойно,
Оставив мысли свои при себе.
И я понимаю, что личное в личном,
Разное в разном и в самом отличном,
Но как-то я слышал такой вот посыл,
Не жаль что Дантэс то убийцей прослыл.
И сам виноватый как-будто поэт,
Что против него был зажат пистолет.
Да, он проиграл, и в этом беда,
Он рано покинул друзей навсегда,
Он рано покинул историю дней
Из-за паршивых и лживых теней.
Но правда за ним, за ним наше всё
И истина, что часто смотрит в лицо.
И мы, отрицая убийство поэта,
Лишаемся правды, добра и совета.
Путь к свету тернист, сложен и скучен,
Порой заморочен, испорчен и скручен.
В холоде тёмном нас режет стекло,
А в свете просторном легко и тепло.
Я вас умоляю, добрее на тон!
В театре сегодня открыли сезон.

.......

Камилов В.В.