Утро. Серое, как лицо Кафки.
Будильник бьёт — это явно пытка.
День — как концерт под фонограмму в тапки,
Ночь — депрессия, склеенная на «Золофте».
Смотрю в окно: опять весна.
Ну да, «вечная» — как поёт наше сердце.
Но в ней не пахнет ни светом, ни снами —
Скорее гниёт всё, что не сдохло в марте.
В метро — зомби. Я среди них — лишний.
Мечтаю сдохнуть тихо, культурно.
Но даже в этом — с**а — нет личной
Свободы. Только QR-код и урна.
Любовь? Как у Чехова: мимо.
Работа — как Тарковский, но без сюжета.
Похмелье — мой Пастернак и Бродский,
Стихи из блевоты, смысла — нет.
Жизнь в вечном пессимизме
© Copyright: Борис Кёртис, 2025
Свидетельство о публикации №125072904781
Свидетельство о публикации №125072904781
Рецензии