Как на склоне лет,
вдалеке от бед
и былых побед,
жил анахорет
в скромном домике.
Жил себе, поживал,
горя, зла, не знал,
никого не звал,
никого не ждал,
в гости, в дом к себе.
Одинок он не был,
беседовал с небом,
пускай безответно,
но, всё же, беседовал
о темах тёмных и светлых.
Смотрел себе в душу,
музыку слушал,
бил баклуши,
свой покой не руша.
Проблемы? Да нет у него их.
Время мимо летело,
белой водой, белой метелью,
постарел и поседел он
и ничего не хотелось,
только бы больше в печке огня.
Но, вот, однажды,
пришла желанная,
та , кого жаждал,
смерть долгожданная
и сожгла его,
в печи крематория.
7.25
Анахорет
© Copyright: Нгаванг Церинг, 2025
Свидетельство о публикации №125072903736
Свидетельство о публикации №125072903736
Рецензии