Блуждают крылья одиноко
В краю — к забвению принять.
Белых, сгинувших, под око,
Мрак впитавший — не унять.
Тени вязнут бездыханно,
Время — пеплом на губах.
Век, что падал неустанно,
Не вернуть в их небеса.
Падший образа под пламя;
Трон разбит, а даль легла.
Не склонив колени, знамя,
Рвёт меж бездну, как стрела.
В груди, как тягой в склепе,
Смех, что Бога не простил...
Червью совести на шее —
Сам их выкормил, взрастил.
Ангел? Демон? — Всё едино,
Скрипка плачет у дверей.
Только бездны лик незримый
Шепчет: " Люцифер, не смей..."
Но в груди — мерцанье ада,
В зрачках — карающий свинец.
Он — тот, чьё падение — награда,
Чей мрак — последнего венец.
О падшем серафиме
© Copyright: Кирилл Смертецкий, 2025
Свидетельство о публикации №125072900358
Свидетельство о публикации №125072900358
Рецензии