Мне так давно не пишет детство.
Отрочество не шлёт вестей.
И юность, склонная к кокетству,
Не сообщает новостей.
Не посещают в снах и грёзах,
Не объясняют суть причин.
Рассветы превращают в прозу,
Закаты, безвозвратно, в дым.
Всё вижу, слышу как обычно.
Остался неизменным вкус.
Но мира нет, единства, в личном
И на душе незримый груз
По чьей-то одержимой воле
От возрожденья чёрных сил
И, как итог, о горькой доле
Тех, кто, как я, когда-то жил.
И я зову с надеждой детство
И жду от юности вестей,
Как безошибочное средство
Найти себя среди ночей.
Найти себя
© Copyright: Андрей Турайкин, 2025
Свидетельство о публикации №125072903294
Свидетельство о публикации №125072903294
Рецензии
