Город

Город – он как баба капризная, то в слёзы, то в хохот,
Мечется, вечно, огнями в предчувствии вечной тусовки.
Тут каждый дом – как шкатулка, набитая чьими-то «хочу» и «надо»,
И плевать, что внутри – тараканы, долги и постоянные неврозы.

Спешка эта – как проклятье, как вечный двигатель без смазки.
Бежим, спотыкаемся, падаем, снова встаём, и так по кругу.
За счастьем, за правдой, за мнимыми лайками в запрещённом инстаграмме,
Забывая, что счастье – оно здесь, в глотке свежесваренного супа, в касании друга.

И этот город так же манит огнями, гудит соблазнами,
Шепчет на ухо: «Бери от жизни всё, пока горячо!»,
А ты стоишь, офигевший от количества выбора, от бешеных шансов,
И не знаешь, куда податься, кому довериться, во что верить ещё.

Тут каждый второй – волк, каждый третий – овца, в овечьей шкуре,
И ты, как жалкий ягнёнок, млеешь в надежде на чуткость и ласку.
Но шумный город не прощает слабости, сжирает мечты в амбразуре,
Оставляя лишь горький привкус разочарования и желание все сбросить маски.

Город – это нервный тик, дрожащий в неоновых венах,
Бессонница, что вечно стучит каблуками по мостовой.
С софитами фар, с массовкой прохожих, с режиссёром внутри головы –
Тут каждый день – как премьера неснятого кино.

Люди несутся, как биты в бешенном техно-треке,
Поглощенные целями, планами, дедлайнами (вот же фигня!).
Их лица – как маски, уставшие, злые, натянутые, как струны,
Которые вот-вот лопнут от перенапряжения и внутреннего огня.

Здесь воздух пропитан бензином, амбициями и дикой тоской,
По чему-то настоящему, по утраченному, по несбыточному.
И даже луна, эта яркая дыра в небе, смотрит с насмешкой,
Словно знает, что конец близок, что скоро всё рухнет в тартарары.

Но между рекламных слоганов, между лицемерных улыбок,
Вдруг промелькнёт надежда – взгляд случайный, запах кофе, песня из детства.
И ты понимаешь, что в этой бешенной спешке, в этих бетонных коробках,
Есть что-то живое, ради чего стоит продолжать это «блаженство».

Город - это вечный хаос, но в этом хаосе есть своя красота,
Своя мелодия, своя правда, своя странная жизнь.
И ты невольно становишься частью этого бешеного ритма,
Надеясь, что в конце концов, успеешь удалить весь дешевизн.

Город – это бешеные пляски огней, в которых легко потеряться,
Раствориться в толпе, стать тенью, эхом чужих шагов.
Здесь каждый день – эскалатор, несущий тебя в пропасть или к звёздам,
В зависимости от того, как крепко ты держишься, как дерзко и яростно гребёшь.

Тут в лицах прохожих – хроники поражений и маленьких побед,
Сплетение надежд, разочарований, усталости и злости.
И кажется, что все эти люди – марионетки в чьей-то жестокой игре,
Что их дёргают за нитки обстоятельства, судьба, или, попросту, отсутствие совести.

Город – как зеркало, в котором отражается твоя собственная душа,
Со всеми её трещинами, шрамами, нелепыми мечтами и страхами.
И ты, как дурак, пытаешься разглядеть в этой мутной поверхности ответы,
И гадаешь, что будет дальше, что ждет тебя за следующим поворотом, за новым витком спирали.

Но посреди этой гонки, этого хаоса, вдруг услышишь тихую музыку,
Увидишь улыбку незнакомца, почувствуешь тепло чужой руки.
И поймешь, что даже в этом каменном мешке есть место для чуда,
Что стоит только остановиться, оглянуться и увидеть красоту в каждом прожитом дне.

Город – это шанс, возможность начать с нуля, построить свою жизнь,
Вопреки всему, назло всем и даже самому себе.
И ты хватаешься за этот шанс, как утопающий за соломинку,
И бежишь, бежишь, бежишь, пока хватает сил, пока сердце еще стучит,
Пока жизнь не промчалась мимо.