Игра без слов

Взгляды скользят, как огонь в темноте,
Тихо идут — по одной полосе.
Он — как рассвет на её тишине,
А она — как секрет в его голосе.

Слов ещё мало, но всё говорит —
Вздохи и паузы, взгляды и знаки.
Мир замедляется, время стоит,
Слов не хватает, но чувства — как флаги.

Он смотрит — и свет отражается в ней,
Она улыбается — в сердце отзвук.
Каждый момент между ними — сильней,
Словно весенний, случайный проток.

Может, не знают — судьба или случай,
Но ощущенье — как трепет, как нить.
Каждое «привет» между ними звучит
Так, будто может весь мир изменить.

В этой игре без приёмов и слов
Решает лишь взгляд, или жест, или вьюга.
Он не готов — не хватает основ,
А в ней — тишина, но не больше испуга.

Они — как два берега, рядом — река,
Что тает меж строчек, меж фраз, между встреч.
Он боится разрушить, сломать — нелегка
Та боль, что нельзя ни сказать, ни сберечь.

Переписка — до света, до зари,
Или молчанье — как скрытая мера.
В этой неловкости, между «поври»
И «я не шучу» — зреет сердце и вера.

Пусть это ещё не любовь, но уже
Сильнее, чем просто обычное «нравлюсь».
Они на границе, на тонкой меже
Между «пока» и «остаться бы, правда».

И каждый их вечер — как первый опять,
Словно всё в мире замирает в тени.
Он хочет сказать ей всё, не унять,
Но чувства — как птицы, боятся стены.

Она — не спешит, но глаза говорят,
Что в сердце её — не простая тревога.
Когда они рядом — всё в мире звучат,
Даже молчанье — как песня у Бога.

Пусть за окном — хоть шторм, хоть беда,
Им важен лишь мир, где они — друг у друга.
Всё остальное — игра и вода,
А это — как пристань, как верная рука.

Они свой ритм ещё не нашли,
Но в каждом касанье — дыханье судьбы.
Что-то в них есть — вне ума и земли,
Что-то, что больше, чем просто “любви”.

Он смотрит, как будто весь свет — это в ней,
Она улыбается — сердце дрожит.
И начинается всё — с “я” и “тебей”,
А продолжается — “мы”, где любовь говорит.

Пусть не сегодня, пусть даже не вскоре,
Но в притяжении этом — начало.
Интерес превращается в нечто большое,
Что ни словами, ни страхом не стало.

Так, между строк, без прекрас и речей,
Рождается больше, чем просто «понравился».
И кто-то один, чуть хмельней, чуть светлей,
Прошепчет: «Ты мне не снился — остался».