Ты сегодня против терпеть до завтра
и вчера кусала за мочку уха,
не глуха соседка – подслеповата,
от возни за стенкой уснёт под утро.
Поскули, старуха, мы тоже слышим,
разбросав на наволочках запястья,
об адепте крепких напитков Грише,
подпупочном шраме в помин на счастье.
Здесь сынок схоронен во всяком доме,
не проймёшь, седая, прости за прозу.
Мы ещё так юны, но так жестоки –
не уступим места, столкнём с утёса.
Разве мы всей шоблой страну кончали,
раздразнили щирых и прочий гумус? –
нам гулять, быть может, на полстакана,
а потом в геенну, на fuck шампура.
Но пока что – в душ, где до гланд, по шейку,
где на мытых дыньках твердеют вишни,
где взначай заделаем человека,
только станется нерождённый лишним.
Так наступит завтра в носках вчерашних,
заполучит крестик за миску супа,
сквозь червонец казней в себе узнаешь
голосящую у стены старуху.
2025
Завтра
© Copyright: Фидель Рожон, 2025
Свидетельство о публикации №125072902962
Свидетельство о публикации №125072902962
Рецензии