Закат окрасился багрянцем,
Морскую освещая гладь.
Сижу на камне оборванцем,
Пытаюсь мысли записать.
Я не писатель, не художник,
Я в этом мире — лишь узрел.
Но вижу: жизнь не безнадёжна,
И каждый в ней — творец новелл.
На поводу у страха слепо
Робеет смертный пред мечтой.
Бежит впотьмах, легко и нелепо,
Под старость споря с пустотой:
«Жизнь пролетела, не заметил,
Не совершил, не долюбил...
Лишь пустотой напрасно бредил,
Себя пред зеркалом губил».
Повиноваться лживым страхам
Не нужно, уходя вослед.
Встречайте же мечту с размахом,
Чтоб на исходе горьких лет,
Не слушать укоризну века:
«Как жизнь ты мог перечеркнуть?
»Отвечу: «Сам лишил ковчега
Мечту, которой предал путь».
Трусливое право
© Copyright: Марина Валимия, 2025
Свидетельство о публикации №125072902697
Свидетельство о публикации №125072902697
Рецензии