На чистый лист ложатся строки.
В тиши слегка скрипит перо.
Сидит, потупив взгляд свой строгий,
Поэт, не верящий в добро.
Он разочаровался в людях.
Они порочны и глупы.
И лирою своей не будит
Он чувства добрые толпы.
Подчинена отныне муза
Искорененью зла и лжи,
Изгнанью подлеца и труса,
Борьбе с владычеством ханжи.
И не сонеты он слагает,
А грозный, яростный памфлет,
И лишь одно его пугает:
Вдруг не изменен этот свет..
Шуршит бумага, свечка тает,
Не в силах сумрак победить..
Всё то, о чём поэт мечтает,
Должны мы с вами совершить.
1981
На чистый лист ложатся строки...
© Copyright: Александр Прокофьев 5, 2025
Свидетельство о публикации №125072902363
Свидетельство о публикации №125072902363
Рецензии