Душа не потемки, а пламя живое

Душа — не потемки, а пламя живое,
Где краски мечтаний сияют игрою.
Там каждый порыв — будто всплеск акварели,
Где мысли летят, словно птицы, несмело.

Сердце поэта — не ночь без огня,
А мир, где восход начинается с дня.
Где искры надежды — как звёзды над кровлей,
И грусть превращается в песню любовью.

Они говорят: "Душа — это мрак",
Но просто боятся заглянуть просто так.
Ведь тот, кто творит — освещает века,
И в самых тенях ищет свет родника.

Душа — это полдень, весна и рассвет,
В ней тысячи слов и невысказанных бед.
Но даже сквозь слёзы и пепел времён
Она остаётся источником звёзд.

Так пусть же запомнят, кто судит впотьмах:
В сердцах творцов — солнце, не страх.
Они не боятся шагнуть за предел —
И в этом их свет, и бессмертный удел.

Они — словно факел средь хмурых времён,
Несут в тишине нерассказанный звон.
Из строчек и красок, из снов и дождей
Ткань мира сплетают в дыхании дней.

В их взгляде — безбрежность небесных дорог,
Где каждое слово — как добрый итог.
Где боль обретает смысл высоты,
И мир оживает сквозь дни их мечты.

Их голос не громкий, но вечный внутри,
Он шепчет земле: «Свети, не смотри»
На суть и одежду, на форму и груз —
Всё значим лишь свет, что пронёсся сквозь грусть.

Пусть кто-то смеётся, не веря всерьёз,
Что в сердце поэта живой голос живёт.
Но даже в молчании, в глубине этих  строк —
Звучит вдохновенья незримый звонок.

Так пусть же запомнят: в потёмках времён
Творец — это свет, что самим им зажжён.
И даже уйдя за границы времён —
Он светом останется. Всё же.