сбился со счёта

Суета, полдень лета и только.
Где-то рядом кричат: – Виноват!
Это я виноват? А на сколько?
Сколько раз в этом веке подряд?
Что-то с памятью. Сбился со счёта.
За собой не припомню вины.
Помнить всё – это тоже работа,
Пот стекает ручьём со спины.
Память режут фантомные боли –
Тяжесть заступа, вил, молотка.
Век двадцатый, великий, доколе
Будет комом стоять у глотка?
Хочешь пей. Сколько пота пролито,
Благородных и прочих кровей.
Небо гулко звенит, как корыто.
Землю пашут араб и еврей.
И монголы кочуют степями,
Эти степи у них не отнять.
И по камню скребётся когтями
Время жизни и смерти, как тать.
Всё по кругу. Орёл или решка,
Царских улиц крутой номинал:
Для кого-то на Невском кафешка,
А кому-то расстрельный подвал.
Всё по высшей доходчивой мере.
Всех святых-не святых жития,
Нужно только услышать, поверить,
Что вина в этот полдень ничья.

Суета. Полдень лета и только.
Птица чертит крылом глубину,
Режет небо на мелкие дольки,
Всем по вере отмерив вину.