На посошок

Не водевили, сериалы,
Не драмы, а скорее фарс,
Заносят всех на жизни скалы,
Где заставляют гибнуть нас.

Корабль, харонова лодчонка,
Уходят к дальним берегам…
Их расписанье в той  колонке,
Которая скорбит по нам.

«Невосполнимая утрата
Из наших вырвала рядов,
Отца, героя, кандидата…»,
Напишут в ней, не тратя слов.

Лежишь и думаешь: «Как славно.
Цветы и речи, марш и гроб.
Кадит священник православный,
Поют про память, про любовь».

Вдова с персидскими глазами,
А рядом… кто же? Эй, постой!
Скользит улыбка меж слезами,
«Не здесь же, — шепчет, — дорогой…»

Какая, к черту, здесь кончина?
На локоть я оперся, встал…
«Для радости вам нет причины»:
Жене и … этому сказал.

Так церемонию испортил,
Что отпевать не станут впредь.
Затеял драку с этим чертом,
Нельзя ж подобное терпеть.

Ах, мордобой помочь не в силах,
Записан в книге приходской,
Что не бурлит в моих, уж, жилах
Страсть, что рождается весной.

Я понял замысел тех гадов,
Что, спровадив в последний путь,
Как видно, были очень рады,
На свадьбе завтра же гульнуть.

Но без меня, и не пытайтесь
Невесте «ГОРЬКО!» прокричать,
Банкет испорчен, возмущайтесь,
Хоть в паспорте стоит печать*.

* «захоронению не подлежит».