Он идёт —
с лицом,
которого не рисует свет.
Как призрак без плоти,
как эхо без слов.
Под подошвами —
звёздный пепел планет,
в руке — мешок из костей.
(и, может, это был ты?)
У него нет имени.
Нет цвета кожи.
Он — не человек.
Он — остаток.
Гнилой звук в колонке,
что заел на припеве.
Он — как старый Ник Кейв,
только с дырой вместо неба.
Он хрипит без голоса,
горит без огня,
и несёт на себе язвы,
что пахнут забвеньем.
Он — постаревшее «завтра».
Он — затопленный «я».
В его взгляде пустота
с привкусом тления.
Он идёт.
Сквозь грязь и смех,
сквозь город, где лица —
бумажные, в жире.
Где каждый третий —
это ты без кожи,
где у улиц вены
текут через фильтры.
Алкоголь в венах.
Боли в зрачках.
На стенах — граффити
с проклятым именем Бога.
А он идёт.
Как последняя песня.
Без шансов.
Без смысла.
Без итога.
Безысходность...
© Copyright: Саня Кравцов, 2025
Свидетельство о публикации №125072807564
Свидетельство о публикации №125072807564
Рецензии