Разливая по чашкам дымящий нектар,
Покажи мне запястье, укрытое шелком.
Эта хрупкая нежность живого холста
Словно иней на павших сосновых иголках.
Этот белый тебе, несомненно, к лицу.
На часах без пяти, ночь подходит к концу.
И когда этот мир разлетится в осколки -
Танцуй.
Белый шёлк. Белый лик. Белозубый оскал.
Как снега на потухшем священном вулкане.
Как повязки у тех, кто, сжимая штурвал,
В свой последний полёт мчится под облаками.
Этот траур тебе, несомненно, к лицу.
На часах без пяти, ночь подходит к концу.
Когда алым сочатся пески Окинавы -
Танцуй.
А над рисовым полем несёт самолёт
Килотонны критической атомной массы.
Сонный берег молчит. И море поет.
А рассвет, как и ты, безмятежно прекрасен.
Это утро тебе, несомненно, к лицу.
На часах без пяти. Всё подходит к концу.
Когда белый твой шелк станет чёрным и красным
Танцуй.
Белый
© Copyright: Сергей Фриман, 2025
Свидетельство о публикации №125072800725
Свидетельство о публикации №125072800725
Рецензии