Промозглым, холодным днем,
Он согревался от свечи, ее огнем.
Старательно исписывал он листы,
Сквозь строки уходят его мечты.
Не от холода он дрожал,
Не от благих намерений он писал.
Терзает душу его их победа,
Что будет так, никто не ведал.
Они из подпола явились,
Теперь вовсю по городу резвились.
А ведь недавно гонимые были,
Теперь главными себя возомнили.
Они украли массу, они украли власть,
Нельзя ее просто им отдать.
Необходимо что-то предпринять,
На первое: оболгать,
Чтобы массу от них скорее отобрать.
На второе: спрячем их главного в вагон,
Дополним, от кайзера задачу получил он.
На третье: семена вражды посеем,
Это надолго, это мы умеем.
И через сотни лет дела не разберут,
Ложь останется, а правду не найдут.
1917
© Copyright: Азиз Закиров, 2025
Свидетельство о публикации №125072805591
Свидетельство о публикации №125072805591
Рецензии