Из чего и из какого?

"Когда б вы знали из какого сора
 Растут стихи, не ведая стыда"
 А.Ахматова.

из чего же, из чего же сделаны эти поэ
-Ты?

Из лени. Из немыслимого трёпа!
Из жажды "жизнь прожить" бы - лоботрясно!
Поэты же! Ужаленные в попу -
Звезда горит, а на фига - не ясно!

Никчёмное, казалось бы, созданье -
в хозяйстве непригодное! Обед
или другое что - не в состояньи...
Лопочущий слова, как логопед...
Без денег, без семьи. Порой - без крова,
живущий подаяньем буквоед.
И всё-таки: в начале было Слово!
А перед ним - в начале - был Поэт!

...Из созерцанья и уединения,
Безмолвия скользящей в небе птицы,
Из широко раскрытых глаз от удивления
Растут стихи, им нечего стыдиться.

Так перестань же "быдло" клясть в отчаяньи!
Какие, к чёрту, "толпы почитателей"?!
Поэзия рождается в молчании.
Ей не нужны оравы и издатели.
Ей ни к чему вопить в Политехническом,
в дрожь девочек-кликуш бросая в бантиках!
Чтобы потом, в величии эпическом,
посверкивать на пальце бриллиантиком.

Поэзия - не истина, - сомнение.
Не слава, не почёт. (Что, очень хочется?)
Она в тебе таится от рождения
и умирает в полном одиночестве.

Она не для читателей! Для Бога ли?
(Спроси себя: "А за кого в ответе я?")
Для одного кого-то. А не много ли?
Нет, в самый раз! И пусть лишь раз в столетие.

Компьютеры, процессоры – игра в прогресс!
Все – суета сует и отвлекалово!
Поэзия – есть посох и сума.(А.эС.)
А все, что сверх того, то – от лукаваго!

Чтоб зёрна от плевел очистив, дать скотине,
Бог метит одиночеством поэта-шельмеца!
Любите ж не себя – в болезненной гордыне,
Но божью искру в вас – в смирении творца:

Июньским утром рано мир - нирвана!
Лишь затаи дыхание, замри -
и отразятся в капельках тумана
все родники - все родинки Земли.

...Место ночлега - планета Земля,
   Спит на Земле неприметная тля.
   Спит - улыбается, видя во сне,
   точно такую же тлю. На Луне.

Как калека - за крест зацелованный,
как смертельно больной - у икон,
я держусь за стихи - за соломинку,
за светящийся в море планктон.

За сгоревшие в поле соцветия.
За невидимую черту.
За сияющие созвездия.
За зияющую пустоту.

Как ты, болезная? К слову сказать, бесполезная.
Вечно нетрезвая, вредная, словом, весьма!
Всё ещё держишь поэта ночами над бездною?
Иль соскочила, съезжать заставляя с ума?

Как там Высоцкий пел: пятками ходим по лезвию?
Жизнью ответив, но смертию смерть не поправ...
Я бы повесил того, кто придумал поэзию,
к наркоторговцу его, подлеца, приравняв!

...Ночь напролёт, ещё одну - не ту!
Перетерпев, весь - ожиданье чуда!
Поэт, как филин, ухнет в пустоту...
Ещё ему аукнется оттуда!