В коме, где барабаны с фанфарами.
В хоре, где говорить нужно правильно.
В доме, где родились уже старыми.
Дворик, где бы не стать наркоманами.
Строки, слишком запарены, спрятаны.
Ссоры, глажка, уборка и заперты
Двое, как бы пропасть, но не замертво.
Спорим, детство закончилось, заново.
Сколько саженцев сутками сотнями
Словом садят с прокуренным голосом.
С током спину сломали законом, но
Стой там, мозг постирали, не всё равно.
Прячут крики мои за заборами.
Плачет кто-то там, с хлебом, да опытом
Значит, нынче зима была тёплая,
Страшно будет не мне, а за окнами
Вместе, в горе и в радости в обыске,
В песне! Больше не будет о возрасте
Пенсий! Мы не погибнем отбросами
Бедствий! Мы атакуем вопросами
Следствий! Нас запугали кнутом и
Арестом, злым дядей и похоронным
Оркестром. Вот вам ваш нолик,
это наш крестик.
Революция
© Copyright: Клара Кипара, 2025
Свидетельство о публикации №125072805257
Свидетельство о публикации №125072805257
Рецензии
