Прерванный полёт

Меня распирает от счастья,
Улыбка озаряет лицо.
В мыслях одни междометья,
Как-будто немое кино.

Язык прилип к гортани,
Слова не идут ко мне,
Эмоции заливают,
Я как на лихом коне.

Этот мустанг необъезжен
И понятная дрожь в руках,
Когда достаю из конверта
Винил, весь в прожилочках.

Звёзды сошлись благосклонно, карты таро дали масть,
игра Судьбы резонно позволила приобресть эту сласть
в состоянии коллекционного диска,
с количеством прослушиваний до пяти!
А это, вам, на минуточку,
Класс Mint, и хрен, где такой найти!

Раритет на сегодня известен
Среди меломанов и других.
Тех, кто долг его песням
Отдает, оставаясь в живых.

Этот альбом без прикрас -
Лучшая запись за век,
Средь изданий, дублей и копий,
Чьи тысячи видели свет.

Но ты не увидел пластинок -
Издали их потом.
Цензоры советского прошлого
Диктовали, какой выпускать альбом,
Что слушать в домах и квартирах,
Что петь, где стоять и когда...
И, отлично, что студийные записи,
как рукописи, не горят!

Поклон, с прямыми руками, студии
"Лё Шён дю Мон"!
И автору авторских песен в усердии
круглосуточном!

Себя на их дисках ты слушал,
Качал головой, вздыхал
Насколько чисто и метко
Звучит твой голос и текста накал.
Сожалел, что у нас, в Союзе
Ни техники, ни рук не сыскать,
Издавая нечто подобное
И с качеством на пять.

А дома, прятал пластинки
Где-то в секретных местах.
Чтобы ноги им не приделами
друзья, табунящиеся на твоих полях.

Зачем прервали твой полёт?
Вот уходящий поезд в небеса.
И точность слов, как птицу влёт!
Как всходы на озимых на полях.

Я продолжаю дань вам отдавать,
Мой мэтр и мои стихи без снов.
Уеду я, быть может, тоже в рай
И не оставлю я таких больших следов.

Оставлю я, то чем болел
И был не смел и на других с оглядкой шёл.
А мне бы в шёлк, на сцену б мне,
Я б тоже голос в три октавы свой нашёл.

И не широк диапазон, ну не беда!
Привет, ведь, можно передать
И голосом, да и письмом
и, даже, фиговым листом. Как знать...

Простил бы всех, кого прощать
Не думал долго, да и не хотел.
Или сказать, а не молчать
И правду взрезать так, как ты умел.

И вот он поезд в небеса, я без билета.
И стыки рельсов мне отсчитывают путь.
И не хватает воздуха и света
И всех ещё я не простил. Ну, как-нибудь.

Воздастся мне, что заслужил.
И всё отсыпят по делам моим.
Где был неправ, где накоптил
И с толком ли я вообще тут жил?

А там она, небесна свита
без пиджаков. Я без венца.
Иду нагой, без амулета
И в этой яркости из света
Идти, похоже, до конца.



*) Le chant du Monde