Я иду по тропке просёлочной,
Слева — клён, а направо — туман.
Пахнет хлебом и тишиной точной,
Словно время ушло в караван.
Я зашёл в переулок глухой —
Там кусты да шатается просинь.
Пьяный парень с душою шальной
Тихо шепчет что-то про осень.
Я присел, говорю: «Ты чего?
Стихи пишешь, может быть, братец?»
Он усмехнулся: «Нет, это — слова,
Что в груди не хотят оставаться.»
И мы так и сидели вдвоём,
До конца этой мрачной весны.
Да, немного скажу о былом —
Да, немного совру, как и сны.
Но уже ушёл караван,
И дороги — за гранью рассвета.
До меня вам не крикнуть, не всплыть —
Я ушёл, не оставив ответа.
Караван
© Copyright: Серёжа Панов, 2025
Свидетельство о публикации №125072800449
Свидетельство о публикации №125072800449
Рецензии